Paula



Paula era mi abuela.

Todos los años cuando era pequeña me iba al pueblo donde ella vivía a pasar mis tres meses de vacaciones escolares. Que buenos recuerdos y que feliz era!!

Viniendo de una gran ciudad como venía, para mi aquello era el paraiso. Un cambio radical. Podía jugar en la calle todo el día, mis abuelos no tenían tele, solo una radio. Tele si no recuerdo mal, solo había en el bar y alomejor en alguna casa de algun “rico del pueblo”.

Ni agua corriente. No es que ellos no tuvieran, es que no tenía nadie.Había que ir con cubos ( haciendo varios viajes ) a la fuente que había en la plaza del pueblo para coger el agua que serviría para lavar la ropa y fregar los platos ya que este agua, decían, no se podía beber porque tenía sanguijuelas. Para beber tenía unas tinajas, o había casas que tenían un aljibe, donde se recogía el agua de lluvia, que era la que bebiamos.


Tampoco había cuarto de baño, en aquella época alomejor solo una o dos casas en el pueblo lo tenían, y eso era un lujazo. Asi que había que ir a hacer tus necesidades al corral que estaba un poco apartadito de la casa y al cual a veces llegabas corriendo.


Todo esto que me viene a la memoria, y con lo que fui tan feliz, me parece impensable hoy en día. No han pasado tantos años y sin embargo no creo que a ningun niño de 12, 14 años a día de hoy le hiciera la misma gracia que me hacia a mi ir al corral por ejemplo.


La vida ha cambiado mucho ( ¿para mejor? ) , no voy a entrar a discutir eso, solo se que yo sigo yendo cada año al pueblo y todo es diferente...

Mis abuelos hace años que murieron y mis padres tambien. La casa se reformó y ahora es nueva, ( con su cuarto de baño y todo ajjajaj ) Las eras me parecen más pequeñas y los caminos más solitarios.

A veces me invade una profunda tristeza por los que ya no estan y a la vez una profunda alegría de saber que cada año puedo seguir yendo al lugar donde estan la mayor parte de mis raices. Y que mi madre y mis abuelos, que seguro que me ven, estaran felices de ver que yo soy feliz volviendo al sitio donde pase una buena parte de mi infancia.


Mi abuela, como la mayoría de abuelas de pueblo, era una maestra del reciclaje. No se si por necesidad o por vocación. No había nada a lo que no pudiera darle uso. Y mi abuelo un manitas que todo lo arreglaba. Vaya par!!
Entre las mil y una cosas que hacía: conservas, ganchillo, pan, reposteria, embutidos etc etc, tambien hacía JABON.


Durante años vi por la casa aquellos trozos irregulares y amarillentos con un olor maravilloso, que ejercían sobre mi una especie de atracción especial. Eran como imanes, me gustaba el tacto que tenían al cogerlos, y el olor y la suavidad que dejaban en mi ropa recien lavada.

Cada año cuando volvía era como si estuvieran allí esperándome. Habían trozos nuevos que compartían estancia con los más amarillentos y viejos. Pero todos tenían la misma suavidad y el mismo olor.


Sin embargo, nunca vi a mi abuela hacerlos y eso aun hacía que la atracción y el misterio hacia ellos fuera mayor.


Durante muchos años llevé esa imagen grabada en mi retina y pasaron muchos más hasta que me decidí a intentar hacerlo. Pregunté dentro de mi ignorancia a mucha gente como se hacía y unos me daban los ingredientes pero no las cantidades ni el tiempo que se tardaba en hacerlo. Otros me decían que si en frio, otros que si en caliente, otros que si primero la sosa y después el agua, otros que al revés etc. Me estaba volviendo loca.

Así que por fin me decidí a probar.

Y me quedó tan bien!!!

El mismo olor, el mismo color y sobre todo aquellos recuerdos...... Por fin me había quitado la espinita que llevaba clavada.


Desde esa “primera vez” deben de haber pasado 5 años y desde entonces en mi casa no se lava la ropa con otra cosa que no sea el jabón de mi abuela Paula. Este fin de semana he hecho un poquito. Aqui os dejo unas fotos.


Con el tiempo, la curiosidad me ha llevado a adentrarme en el mundo de los jabones. Así que he decidido dar un paso más y probar a elaborar jabones artesanales con diferentes ingredientes.

Despacito y poco a poco como hice la primera vez voy a empezar esta nueva andadura que me hace mucha ilusión y que se la dedico( como no) a mi abuela, a mi madre ( su hija ) y a Jose y Marina ( mi marido y mi hija ) que cada vez que les digo que tengo una idea....... pobres, jajaja.

Espero que compartais conmigo esta experiencia y que juntos aprendamos muchas cosas y enseñemos lo que sabemos.

lunes, 19 de octubre de 2015

Estoy aquí....





















Estoy aquí, donde el tiempo no pasa… pero si ha pasado...



Donde los campos de trigo son tan grandes que la vista no alcanza a ver su final. Donde huele a higuera, donde el cielo azul parece poderse tocar con las manos y las estrellas iluminan la noche sin necesidad de farolas. Donde los olivos son mágicos...

Creí que no podría volver, pero he vuelto.

Cuantas personas se han ido y con ellas trocitos de mis recuerdos y de mi memoria. Es curioso como la gente te llena de recuerdos que sin su ayuda nunca hubieras recordado. Intento guardarlos todos, aqui dentro para no perderme nada de lo que fueron años felices. Pero a veces me falta el aire y necesito llorar por lo que fue, por lo que pudo ser y ya no es.

Volver me llena, me da paz, me da vida pero…. como duele...

No volveran las noches cálidas de agosto, sentados en la calle hasta las tantas, donde las risas de más de treinta personas se mezclaban con las carreras de los niños, que viniendo de la “ capital “ no daban crédito a poder estar a esas horas jugando en la calle.

No volverán porque muchas de esas personas ya no están, otras dejaron de ir por los que ya no estaban y la pena es dificil de superar. Otras porque su trabajo se lo impide en esa época del año, otras porque sus hijos se han hecho mayores y no les gusta ir a un pueblo donde parece que el tiempo se hubiera estancado… donde el tiempo no pasa….. pero si ha pasado…,

Donde solo los que como yo, dejamos allí un sentimiento tan fuerte, queremos volver.

En estos días, he oido pregonar ( pero por megafonía ) atrás quedaron los años donde un buen hombre iba con una especie de cuerno de dudosa procedencia pregonando de barrio en barrio lo que se vendía en la plaza, o las actividades que se fueran a hacer. Aún así no he podido evitar el reirme al oir: “ Hay una tienda en la plaza, con toda clase de cosas de limpieza, detergentes, barreños y flores para los santos “.
Ha dicho flores para los santos- le pregunto a mi marido. Jajaja

Sí, “uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amo la vida”, como dice Mercedes Sosa.

Por qué? No lo sé. Que añoramos? Que nos falta? Que buscamos?

Solo sé, como también dice Mercedes Sosa, que es entonces cuando comprendemos lo ausentes que están las cosas queridas “.

Ausentes pero presentes en cada uno de los rincones, de una casa, de una calle, de un gesto, de una mirada de alguien que como yo tambien recuerda todo como si fuera ayer.

Y es todo una inmensa sacudida de sentimientos.

Estoy haciendo lo que debo hacer, lo que quiero hacer.

Desde mi ventana, el cielo va tomando un tono rojizo y los campos de trigo se van cubriendo de un manto de sombra como si alguien los tapara

.Anochece

Los perros del pastor ladran a alguien que pasa por el camino. El pastor es mi primo.

El pueblo queda en silencio. Porque el silencio se oye en mi pueblo.

Creí que no podría volver …. pero he vuelto…

3 comentarios:

  1. Qué relato mas interesante, pude "ver" tu pueblo a través de tus palabras y tuve una sacudida de sentimientos. También me he encontrado buscando lo que ya ha partido y me ha parecido atisbar en una esquinita la sombra de mi niñéz. Gracias Paula porque a través de tus jabones hemos ido descubriendo la magia de tu escritura. Un gran abrazo jabonoso amiga!

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  2. Qué relato mas interesante, pude "ver" tu pueblo a través de tus palabras y tuve una sacudida de sentimientos. También me he encontrado buscando lo que ya ha partido y me ha parecido atisbar en una esquinita la sombra de mi niñéz. Gracias Paula porque a través de tus jabones hemos ido descubriendo la magia de tu escritura. Un gran abrazo jabonoso amiga!

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